Deux yeux cernés, couleur violet noir. Un teint blafard et les joues creusées. Une gueule de bois définitive. Il ne lui reste plus qu’une seule godasse. À son pied, une chaussette anthracite à moitié barrée. Sa chemise est sortie du pantalon et il est recouvert de débris alimentaires. Pas de veste. Le tout pue la dernière balade, celle qui vous arrache de chez vous en pleine nuit pour un ultime tour de piste. Au niveau du cœur, un troisième œil me contemple, les bords boursouflés et brûlés. Un seul tir, droit au but. À bout portant, canon collé à la peau. Les cinq dernières minutes ont dû être moches. En dehors des KFC, l’abattage de poulet est des plus mal vu de nos jours, même quand la volaille vire faisandée. Quand les drones se mettent à virevolter en transportant des mines antipersonnel, que les vipères sont lâchées dans la nature au milieu des bonnes sœurs en cornette, il est grand temps de ressortir l’artillerie lourde et les engins jaunes. Pour le Broyeur, ce soir, c’est buffet froid pour un poulet.